Ce n’est certes pas très habituel, mais me voilà obligée de commencer cette brève déclaration par une anecdote.

Je suis toute à l’écriture d’une énième version de la pièce, engouffrée à l’intérieur de moi-même et de mon divan. Les routes de l’écriture sont parfois frappées par un soleil vif et d’autres fois, elles sont foudroyées par la brume opaque du désarroi. Qu’on les traverse à cheval ou à clavier. Ce jour-là, je décide d’allumer des chandelles pour m’aider à voir à travers le brouillard. Je tape et galope et hésite et chevauche quand tout à coup, on frappe à ma porte.

Je pose l’ordinateur sur la table du salon et vais ouvrir. Fausse adresse. L’inconnu repart.

Je retourne au salon. Je m’arrête, pétrifiée. Mon ordinateur brûle. Attaqué par la flamme d’une chandelle.

Est-ce les enchanteurs qu’affronte Quichotte qui s’en prennent à moi ? Ou est-ce que la légende serait vraie ? Cervantes aurait déclaré, sur son lit de mort : « …et que Dieu maudisse celui qui tentera de corriger ou de prolonger mon Quichotte ! »

Cette finale toute en fumée fut précédée de mille autres infortunes et je n’ai pas assez de temps pour vous en faire le récit fidèle. Quichotte et Sancho s’impatientent derrière le rideau.

Mais !

Je ne vais pas jouer d’imprudence et je vais tout de même m’adresser à Cervantes qui attend sûrement le bon moment pour faire s’effondrer un spot de lumière sur la scène.

Cher Cervantes,

À vous qui avez donné vie et fiction à un mythe immortel, merci. Je vous rassure tout de suite : je n’ai ni voulu corriger votre œuvre, ni voulu la prolonger. Au contraire. J’ai plutôt essayé d’en comprendre le moteur, de le réactiver, pour qu’il puisse nourrir la marche du monde qui titube. Au-delà de la figure de Quichotte qui se bat contre des moulins à vent, j’ai eu besoin de le regarder dans les yeux et de lui demander : qu’as-tu à nous dire aujourd’hui ? Parce que si son indignation est grande et nécessaire, votre voix à vous, Cervantes, me chuchote qu’elle est peut-être dangereuse et facile si elle n’est pas accompagnée de réflexion. Pour qu’enfin on puisse passer à l’action.

Et puisque, comme vous nous l’avez si bien enseigné, il ne suffit pas de vouloir le bien pour le faire, aidez-nous à organiser la résistance face aux montées vertigineuses des violences contemporaines.

Rébecca Déraspe

PS. Euh ? Cervantes ? Il s’est passé quoi avec la figure de Dulcinée ? Une femme à qui on ne donne ni chair ni désir ? Désirée mais jamais désirante ? Qui fait rire de bon cœur quand on se rend compte qu’elle serait en fait une paysanne un peu ronde ? Parce que quoi ? Qu’est-ce qui est si drôle ? Vous savez où j’habite si vous voulez débattre – oui oui, c’est la même adresse où vous avez tenté un autodafé préventif.

Cher public,

Depuis longtemps, ici comme ailleurs, je me sens comme un témoin silencieux.

Impuissant.

Je vois. J’entends.

Certains demandent de se lever, de résister, de s’armer.

D’autres d’ignorer, de patienter, d’abandonner.

Mais que faire devant l’impensable ?

Devant l’inimaginable ?

Est ce moi, ou les moulins se sont transformés en êtres habités — respirants, éprouvants ?

Aujourd’hui, ici, je tente une parole.

Vivante. Incarnée.

Une position qui repose sur un seul mot : AIMER.

Ce soir, nous nous tenons la main pour vous raconter notre Quichotte.

Après nous être échoué·es sur les rivages de l'Illyrie, avoir dansé dans la salle de bal de Pemberley, Rébecca Déraspe nous offre une chevauchée vers l’impossible.

Et si cet impossible était l'élan d’une imagination collective tournée vers la lumière ?

Et si ce n’était qu’une question de VENT ?

L’équipe et moi avons travaillé avec cœur et solidarité, depuis des semaines, pour être à la hauteur des mots de son autrice.

Ceux qui osent.

Ceux qui interrogent.

Ceux qui aiment.

Je tiens à remercier Lorraine Pintal pour la vision, la proposition et la confiance.

À Geoffrey, qui a su prendre le relais et nous accompagner avec passion, justesse et bienveillance.

À toute l’équipe du TNM, qui sait nous accueillir comme nulle autre.

À notre Dulcinée de l'ombre, précieuse Marie-Hélène Dufort.

À notre chevalier D’Amour, qui a combattu bien des tarasques en répétition, toujours avec plaisir et panache — je n’aurais jamais fait cette croisade sans toi.

À l’ami McGinnis, pour son humanité, son humour et ses réponses à tous mes textos, peu importe l’heure de la nuit.

À cette équipe prodigieuse de fous magnifiques, qui a embrassé cette proposition singulière avec un talent immense.

Et finalement à Martin, Yann, Maryse, Claudine, Geneviève, Audrey et Sarah... le TAQP fête cette année 20 ans de rêves et d'utopies ! Soyons fiers. Soyons heureux.

MERCI.

Je vous aime.

Fred