« La robe-rideau-de-théâtre se hisse sur le spectacle d’infinité (…) et l’appelle au chavirement du coucher d’astre aux parois haletantes de photographie de sang. »

Cette citation de Claude Gauvreau, tirée de son chef‑d’œuvre Les oranges sont vertes, est pour moi l’une des plus belles déclarations d’amour que puisse faire un poète à sa muse. Le corps‑poésie de Gauvreau s’inscrit parfaitement dans le tableau qu’a peint Anaïs Barbeau‑Lavalette en décrivant sa quête identitaire qui l’a menée vers cette beauté baroque que fut sa grand‑mère Suzanne Meloche.

J’ai dévoré son roman La femme qui fuit, comme des milliers de lecteurs et lectrices sans doute, puisque l’œuvre connaît un rayonnement qui dépasse toujours largement les frontières du Québec.

Je rêve depuis quatre ans de voir s’incarner ces personnages romanesques sur la scène du TNM. La pandémie a fait éclater ce projet en mille morceaux et la saison 2024‑2025 permet de les recoller et d’en faire une formidable toile automatiste. À force de conviction et de persévérance, la metteuse en scène Alexia Bürger et l’autrice Sarah Berthiaume qui signe l’adaptation théâtrale ont réuni une incroyable troupe de concepteurs, de conceptrices et de dix‑neuf comédiens et comédiennes autour de cette saga qui transgresse tous les codes de la théâtralité.

Borduas et les membres de l’Egrégore, qui regroupait l’ensemble des automatistes, préconisait l’unicité du geste créatif en exigeant qu’il soit non reproduisible, éclatant dans son caractère éphémère.  Le théâtre en soi se crée dans l’instant présent et chaque moment est inégalable. La mise en espace d’Alexia Bürger ainsi que la conception de ses équipes redoutablement efficaces vont dans ce sens : mettre en relief la nature rebelle et compacte de Suzanne Meloche.

Sur fond d’une immense toile blanche érigée à la verticale, les personnages dessineront eux-mêmes le tableau automatiste symbolisant la féminité ostracisée par une société soumise à la violence de la censure édictée par les pouvoirs religieux et politiques de l’époque.

Je salue ici la démarche de tous les artistes impliqué·es dans cette création ainsi que l’accompagnement formidable que les équipes du TNM leur procurent. Dans ce Nouveau Monde qui ne demande qu’à renaître, il y a également une forme de résurrection intime, puisque les fantômes cernant la chambre d’écriture d’Anaïs Barbeau‑Lavalette vont former un chœur de drame antique où la comédienne Catherine De Léan fait office de coryphée.

Jamais je n’ai autant senti ce lien indéfinissable qui se crée entre l’œuvre ancienne et l’histoire contemporaine. J’y retrouve avec ravissement le cœur de la mission du TNM que je vous offre à vous, cher public, pour que vous puissiez rythmer ses pulsations avec vos propres pulsions.

L’homme de théâtre Antonin Artaud a dit que l’artiste est un athlète du cœur. Je passe donc le flambeau quasi olympique à Geoffrey Gaquère à qui le conseil d’administration du TNM a confié les rênes de cet espace qui est en train de devenir un bijou précieux serti dans l’écrin montréalais.

Je lui laisse le soin de conclure ce mot de direction en lui souhaitant un MERDE IMMENSE pour l’avenir et en vous disant, cher public, un MERCI SONORE pour m’avoir permis de grandir avec vous et le TNM.

Lorraine Pintal
Codirectrice générale et artistique du TNM de 1992 à août 2024

Je l’ai rencontrée il y a 10 ans.
Je le sais grâce à ma fille qui poussait dans mon ventre pendant que je cherchais les mots pour la raconter, elle, la d’abord invisible Femme qui fuit. Le fantôme, la béance, la voleuse : ma grand-mère. Elle n’avait même pas de nom pour moi, à cette époque‑là. Et puis, progressivement, en la poursuivant, en incarnant sa fuite à travers ses pas, à travers ses idées, sa puissance, ses failles, à travers son corps et ses sens, Suzanne Meloche a pris vie. Ma grand‑mère est devenue une femme.

Depuis que le livre existe, des corps de tous âges se sont échoués sur mon épaule, des abandonnées, beaucoup, mais des abandonneuses aussi. Comme si, dans la vie de Suzanne, la leur trouvait écho. De ces échos réparateurs qui font qu’on n’est plus seul·e au monde. De ces échoué·s qui nous accrochent au reste des vivants.

Nous sommes encore en train d’apprendre à être libres.
Nous sommes au balbutiement de la plus merveilleuse et complexe des quêtes : être libres ensemble. S’agrandir, s’ensauvager, se laisser porter par les grands vents vitaux tout en prenant doucement soin des liens si précieux qui nous font, ceux qui nous retiennent au sol.

Partir ou rester. Les deux élans sont essentiels.
Les deux font partie du ventre de l’humanité. Et s’ils peuvent se livrer bataille, il nous appartient de les faire valser.
À nous d’inventer la suite de nos émancipations. Elle sera imparfaite, mais toujours courageuse et tendre. Oui, nous effriterons les dogmes et en ferons des éclats de tendresse.

Merci à Lorraine, à Sarah et à Alexia pour ce second souffle porté aux ailes de mon roman.

Merci à ma mère immense, ma mère volcan, ma mère qui brille dans le noir d’avoir pris son histoire par le collet et d’avoir appris à aimer.

Merci à ma fille d’être si vivement la suite de nous toutes.

Anaïs Barbeau‑Lavalette

En plus du Prix des libraires du Québec et du Grand Prix du livre de Montréal, le roman La femme qui fuit a remporté le prix France‑Québec et séduit plus de 200 000 lectrices et lecteurs dans le monde avant d’être traduit dans une douzaine de langues.

J’ai lu La Femme qui fuit d’une traite — sans savoir que je l’adapterais un jour —  l’été où j’étais enceinte de mon garçon.

Nauséeuse et fébrile dans une tente du Nouveau‑Brunswick, j’ai découvert le parcours punk de Suzanne Meloche sous la plume prodigieuse de sa petite‑fille. Je me souviens d’avoir été éblouie par la liberté qu’Anaïs se donnait, d’ainsi réparer son histoire familiale dans un roman. De repriser le réel avec de la fiction. De poser ce geste radical d’imagination.

Et dans le vertige de ma maternité à venir, le fantôme de Suzanne s’est aussi glissé dans ma tente pour me souffler la question : pourrai‑je avoir des enfants et continuer d’écrire ? Que coûterait cet amour absolu à mon corps et à ma liberté ?

*

Sept ans plus tard, après avoir bordé mon garçon et allaité ma fille de quelques mois, je remettais la version finale du texte que vous entendrez ce soir.

Entre ces deux pôles, un univers : deux enfants, une fin du monde, quelques nouvelles pièces.

Si l’abandon de Suzanne m’apparaît toujours aussi impardonnable, je comprends, pour l’avoir vécu, ce besoin viscéral de fuir, de s’accrocher à l’horizon et d’ouvrir la bouche pour y faire entrer l’air, tout le nouvel air possible.

Mais j’ai la chance de ne pas vivre à l’époque de Suzanne; j’ai la chance de ne pas avoir à être cette femme‑là, celle qui renonce. Alors, je ne renonce à rien. Et j’espère que collectivement, nous continueront à nous battre pour que nos filles aient, elles aussi, assez de place pour la magie et les mystères objectifs; pour l’amour et les nécessités.

Merci à Anaïs et Alexia, pour leur talent immense et leur confiance globale.

Merci à Marc d’être un artiste, un amoureux et un père d’exception.

Je dédie cette pièce à Gaspard et Fanette que j’ai la chance d’élever en écrivant du théâtre.

Sarah Berthiaume